Cartas a Marilyn Monroe

¿The End Marilyn Monroe?

2010-04-18T20:09:00.000-07:00

Ya ves Marilyn, Hollywood sigue siendo lo mismo. El Valle de la Muñecas como lo llamó Jacqueline Susann… Un sitio dominado por las mafias, los políticos, los militares y los magnates, donde el glamour de las víctimas a las que hacen supermillonarias sólo puede sostenerse con el esqueleto de las drogas y el alcohol.

La diferencia con tu época radica en que tienen tantas víctimas, que apenas las utilizan una temporada y las tiran o bien éstas se ven obligadas a hacer los trabajos ordenados al margen del cine…

Un valle triste, donde brillan las joyas en medio de la pobreza. Un valle decadente, un pantano enchapado en oro. Un valle de donde salen los montajes para manipular y lavar el cerebro de un público inocente. Un valle que fabrica mentiras no ficción con la intención malévola de crear ganado alimentándose de él ¿Te diste cuenta ya? ¿Demasiado tarde? No lo sé… lo más probable es que sólo te quedara esa puerta abierta y tuviste que transitar un camino demasiado duro.

No sé si dejaré de escribirte, si te interesaría en algo mi historia. Tal vez puede que me decida o no… por eso no voy a despedirme. Como siempre:

Hasta la próxima preciosa
Manuel

Crónicas de una muerte anunciada

2010-04-12T09:54:00.000-07:00

Marilyn, estuve leyendo un artículo donde aparentemente intervinieron muchos para aclarar el despropósito de tu muerte. Lo que hace poco han llamado Teoría sobre una Muerte Anunciada pero llena de confusión y sin tener en cuenta una serie de puntos que acontecieron antes y después: la muerte en cadena de los Kennedy… Y pensar que tú sabías quiénes fueron los que acabaron contigo y pensar que tú hubieses sabido quiénes mataron a John y Bob.

Ahí un tal Robert Slatzer dice que “Robert Kennedy estaba desesperado por silenciar a Marilyn antes de que hiciera públicas sus relaciones con él y su hermano.”

¿Qué relaciones? ¿Tanto tiempo tenían para estar de putas e ir aireando asuntos delicados de estado con ellas? ¿No es más lógico que fuera al revés? Que los “otros” querían utilizarte Marilyn de espía como hicieron con otras y que los hermanos eran demasiado inteligentes e inaccesibles?

¿Para qué iba a ir precisamente Robert a tu casa la noche del crimen con Lawford, parte integrante éste último de la mafia, sicario y gánster de Giancana el que más quería deshacerse de los Kennedy? Ridículo… Nadie haría una cosa así conscientemente y con el fin de acabar contigo, por más idiota que fuera.

Pero bueno, como ya te dije, tú no sufres con esto, ojalá pudiera ser un espejo donde tú misma te reflejaras… Ojalá ese espejo hubiese podido cambiar tantos episodios dolorosos, que ya te has dado cuenta, no sólo fueron respecto a ti; cualquiera que hubiese aislado, nos hubiese descubierto el drama, la dureza que se esconde detrás de ese muro encantado.

No lo sabes, pero una de tus compañeras allá por los años 60 que también murió en extrañas circunstancias, Natalie Wood, al concluir Esplendor en la Hierba en 1961, ya no era la misma persona y sus baños de alcohol fueron tan frecuentes que hasta el propio Warren Beatty la llamaba en la intimidad: "Mi pequeña esponja."

Su relación con Warren la comenzó ya casada con Robert Wagner, continuándola hasta su divorcio en 1963, viviendo más de cinco años sumida en el flujo artificial que le producían los estimulantes que tomaba.

Fueron años de éxitos cinematográficos, pero también fue una época que ella misma definió con estas palabras en 1980:
"Era una pequeña mariposa de alas azules atrapada en una tela de araña de la que no podía escapar... ¡Fue espantoso!"

Palabras que podías haber pronunciado tú misma…

El artículo: Teoría sobre una Muerte Anunciada

Los últimos protagonistas... Marilyn Monroe

2010-04-03T15:00:00.000-07:00

Querida Marilyn

Como podemos observar, las crónicas apuntan en que todo se precipitó a comienzos del año 1962.

O sea que pretenden que nos creamos una historia que, en seis meses, empezaste a frecuentar a Lowford y Pat Kennedy, que te vas a un bungalow cerca de éstos, donde conociste casualmente a los dos hermanos Kennedy, que aparece en escena un personaje siniestro, el psiquiatra Greesson, que te haces amante de Robert Kennedy, pero según Pat, asegurando a los periodistas que siempre estaban en su casa a solas tú y John donde mantenían relaciones sexuales.

Lo extraño entonces es el por qué después del divorcio con Miller en 1960, todo comienza a desmoronarse como un castillo de naipes: tienes fuertes depresiones, no cumples con los horarios en las filmaciones, te la pasas llorando, no duermes, tienes miedo… ¿Y eso a qué se debe? Hay un vacío en las crónicas en donde si raspamos bastantes podemos observar a un psiquiatra Ralph Greenson que aparece en Hollywood y es contratado para “resolver” diferentes casos.

Tú misma te quejas de él, el cual empieza un tratamiento de psicoanálisis y no hace sino revolver más la basura, atiborrarte de barbitúricos y manipularte con el temor de que pudieras haber heredado los problemas mentales de tus antepasados.

No te gusta y te rebelas con palabras pero no con hechos, es así como te dejas guiar (inconscientemente) por este personaje, del cual se carece de referencias facultativas, al aislamiento; es allí donde coloca a su persona de confianza, Eunice Murray que llevaba más de 14 años trabajando para él. Desde 1960 hasta tu muerte vives con esa persona que se encarga absolutamente de todo, lleva la limpieza de la casa, supervisa tus actividades, estados de ánimo y presenta un informe diario al Dr. Ralph Greenson, quedas así bajo la tutela de éste que termina por dedicarse exclusivamente a ti; te trata de trastorno límite de la personalidad, te atiborra a barbitúricos y alcohol, aparte de psicoanalizarte y maltratarte, algo que resultaría ser una relación bastante inusual construida sobre la dependencia y poco frecuentes en las prácticas médicas..

Alguien que sólo firmaba como T.N. hizo llegar a varios círculos periodísticos, la noticia de que contaba con infinidad de fotos y documentos que había coleccionado a lo largo de tu vida que podían esclarecer gran parte del complot que llevaba tiempo tramándose. Entre varias notas sueltas que guardaron algunos informativos del momento y que apenas publicados fueron inmediatamente eliminados, ese tal T.N., advierte sobre Greenson, sin titulación auténtica, el cual había sido colocado en un puesto específico para manipular a diferentes personalidades del mundo hollywoodense.

Parece ser que éste a su vez fue empleado y utilizado para dicho fin por padecer de autismo que se solía manifestar de forma agresiva, hecho por el cual nunca iba a resultar peligroso para sus contratantes pero sí sumamente útil en tareas de mantenimiento, en donde reforzara y sacara a flote las neurosis afianzadas con las diferentes drogas consumidas por sus “pacientes”.

(Pensemos que no era sino una víctima más que después de tu muerte encumbraron hasta hacerlo desaparecer definitivamente de escena.)

Es entonces en el 62 donde al tropezarte en la casa de los Lowford con los Kennedy, comienza ya la caza de brujas que terminaría un año después con la muerte del presidente.

Tú lo sabes todo… tú. Son tantas las crónicas, pero una cosa queda clara, te mataron. Te llevaban matando mucho tiempo, acabaron prácticamente con tu estabilidad, con tu mente, con tu psique más de 10 años antes de la física. Sueños de muñeca que a veces creíste tocar con las manos. Te mataron completa. Pero no sé si te diste alguna vez por vencida.

John Kennedy y Marilyn Monroe

2010-03-22T18:29:00.000-07:00

Desde “aquel día” no cesa esta pregunta: “¿Quiénes mataron a Kennedy?”

Todos… (Voluntaria o involuntariamente. Los que lo premeditaron y los que no sabían nada. Una maquinaria de asesinato que siempre funciona igual.)

Pero el tiempo va dejando un agujero a través del cual los hechos se van viendo con claridad, aunque como podemos observar, en el caso Kennedy siguen aún tapando esos agujeros.

Vamos a ser claros Marilyn, contamos con la suficiente perspectiva y ejemplos de trayectoria que desembocan de forma calcada hasta nuestros días.

Vayamos a los años 60 ¿Recuerdas? ¿Eras consciente de lo que estaba sucediendo? Creo que no, como no lo somos hoy de la mayoría de los acontecimientos reales donde nuestros pensamientos son dirigidos a control remoto a través de medios masivos persuasorios utilizados bajo ese fin con el propósito encubierto de los grandes negocios internacionales que escapan a nuestro control.

¿Cuántas veces viste a los Kennedy? ¿Fuiste realmente amante de John o de Bob?
No ¿Cierto?

Estuviste cerca evidentemente, porque tanto el estado como el Pentágono siempre han trabajado en común y comprado los servicios de Hollywood para crear los guiones y la técnica cinematográfica de sus montajes económicos-políticos y militares.

Es así como el mundo del cine y sus integrantes han convivido y creado relaciones de todo tipo (políticos, mafiosos, magnates, militares, actores…) que no estaban ligadas exclusivamente a hacer películas de entretenimiento.

Seguro que nunca supiste o ni siquiera te planteaste por qué de golpe y sin explicación visible Jacqueline Kennedy rompe su “amistad íntima” con tu amigo Truman Capote, según él, ella lo tachó de chismoso. Son muchos los testimonios en que sí lo era bastante; él mismo escribe que se sintió herido por las palabras de ella después de su amistad, pero ¿Sabía Capote qué estaba pasando? ¿Sabía que Jacqueline ya corría peligro? No…

¿Sabías tú el montaje que estaban creando contra el presidente, toda su familia, el círculo colindante y tú? No…

Si hasta te hicieron cantar morbosamente el Happy Birthday Mr president…

Es que sabes, nadie podía de forma directa romper en esos momentos su imagen, quebrar el imán Kennedy dentro de la multitud. Había que ir despacio, tramando, creando los efectos especiales y el argumento exacto de los hechos que se irían dando después.

Marilyn, tu último papel te lo siguió imponiendo la mafia (No los americanos, recuerda que la mafia no tiene nacionalidad.)

¿Por qué?

Porque tu presidente era muy peligroso, no fue dependiente y dócil como tú… y tenía respaldos en la mafia irlandesa que evidentemente era mucho más débil que la Cosa Nostra.

Seguro que al decirte esto, me mirarías a los ojos extrañada. Pero tú que siempre querías saber, aprender, encontrar respuestas no tenías idea no sólo de lo que se mencionaba principalmente: la invasión de la Bahía de Cochinos, la crisis de los misiles en Cuba, el muro de Berlín, la carrera espacial, el movimiento de los derechos civiles en EEUU, la guerra de Vietnam, hechos precipitados que estaban ocurriendo en esos momentos.

Pues Kennedy tuvo también la desafortunada ocurrencia de romper la “guerra fría” con Rusia, guerra pactada para los beneficios económicos comunes y para controlar a la población mediante el miedo; muchos respiraron profundamente y se soltaron como resortes al pensar que la amenaza atómica podría cesar.

Por otro lado, no le diste mayor importancia al movimiento hippie ¿verdad? Kennedy lo preveía y tampoco pudo ver, al romperle la vida, que tenía razón.

Pues mira hasta qué punto lo era: encerraron a casi toda la juventud en el ghetto hippie, controlados mediante la droga y el sexo; toda una juventud se quedó flotando y sin consciencia en un mundo de humo para que ninguno “viera” ni se opusiera a la realidad: una guerra, destrucción y muerte donde experimentaron las armas químicas, biológicas y atómicas y a donde los enviaron como carne de cañón.

Tú no los viste regresar… verdaderos despojos, jovencitos sobrevivientes de un infierno, que no pudieron abandonar jamás. Y mientras su juventud llevaba margaritas y proclamaba el amor, se fueron cargando también toda una selva exultante junto a sus habitantes vietnamitas, utilizada como laboratorio experimental.

Pues ya me dirás si su negativa ante semejantes proyectos no eran lo sumamente graves para sus enemigos.

Es así como minuciosamente empezaron a desaparecer una considerable cantidad de personas y personajes que podían abortar en mayor o menor medida el plan para destruir a los Kennedy en general.

A ti te desaparecieron porque al principio les eras útil para ensuciar su imagen; su trama consistía en que pasaste de Kennedy en Kennedy, como amante vulgar, cosa que de seguir viva podías, guiada por otros poderes, alumbrar zonas que no sólo enterraron para siempre sino que llegaron a manipular de tal forma que cuando en un momento de rabia, de lucidez y angustia exclamaste: “Voy a airear este maldito asunto ¡Lo contare todo! Muchos me han llamado para conseguir la historia. Está claro que obtuvieron de mí lo que querían y luego pasaron a otra cosa." Todo empezó a desmoronarse y había llegado la hora de actuar

Te referías al clan, a la mafia y ellos le dieron la vuelta para crear la versión de un complot de los Kennedy junto con la CIA para acabar contigo… ¿Verdad?
Te mataron el 4 de agosto de 1962 y a John Kennedy casi un año después, el 22 de noviembre de 1963... Curiosamente o lógicamente Johnson, su sucesor, se lanzó a la guerra de Vietnam.

Y así fue como paso a paso, poco a poco, desaparecieron toda la familia… Un acto que empezó con Robert y que no dejaron que se sumara ningún otro que pudiera despuntar.

Hoy les basta con decir que la familia Kennedy era enferma y degenerada, claro ya no queda nadie en pie para cambiar este montaje. Se los cargaron a todos antes, durante y después.

Por otro lado es realmente para dignificar a Onassis, alguien inmensamente rico y poderoso que no tenía ninguna necesidad de socorrer a quien ya nada significaba en la esfera política; pero lo hizo, se encargó de salvar a Jacqueline Kennedy casándose con ella, protegiéndola de esta forma.
Se urdió el plan de su abandono a la Callas, la mujer a la que amó siempre, con este fin; sin embargo hay testimonios que Onassis y la Callas no se separaron nunca.
Pero ya vemos que tampoco le perdonaron esta estrategia, desapareciendo a sus dos hijos…

Lástima que no tuviste cerca un Onassis, que aunque no pudiera intervenir en ello era lo suficientemente poderoso como para enfrentarse y proteger, a pesar de que también le encontraron el talón de Aquiles.

Ya ves, toda una película de terror cuyo guión fue tramando tu Hollywood.
Pero bueno, nos queda algo todavía, quizás lo más duro… cuáles fueron tus últimos actos o mejor dicho los actores que los destrozaron.

Arthur Miller y Marilyn Monroe

2010-03-15T20:45:00.000-07:00

Miller entra en Hollywood a través de sus dramas que fueron adaptados para el cine. No obstante (se trataba de una persona muy inteligente además de intelectual nato) nunca logró dentro de éste ningún papel predominante como en el caso de Hemingway o Capote; ambos fueron manipulados por tratarse de personajes-actor débiles.

A Hemingway se le proporcionaban actrices, se lo exponía públicamente en los medios donde desarrollaba sus novelas (corridas de toros, por ejemplo), se lo disfrazó de playboy patético y se lo abarrotaba como a todos con drogas y alcohol. De paso, a través de este acontecer promocionaron las películas que obtuvieron buenas ventas y que terminó con el aparente suicidio del escritor.

A Capote lo “vendían” a los magnates para su divertimento como bufón homosexual y al mismo tiempo lo obligaban a escribir artículos ridiculizando a personajes que criticaban el mundo podrido de Hollywood. Una prueba de ello eran los ataques feroces a Jacqueline Susan que logró ser una de las escritoras de mayor éxito con su “Valle de las Muñecas” donde ponía en evidencia la explotación de la prostitución de lujo, las drogas y el alcohol en este antro.

Aunque su papel principal en todo este tinglado era el de espionaje político al hacerse amigo de Jacqueline Kennedy y el empresarial con Agnelli, patriarca y dueño de la Fiat camuflado en su yate de lujo y en sus grande mansiones.
Cuando Capote dejó de servirles ya que la Kennedy rompió su amistad con él y los Agnelli se cansaron, ya sabemos cuál fue su destino: el encierro en “centros de rehabilitación” y manicomios.

Miller, sin embargo, se mantuvo en lo pequeño donde pasaba desapercibido, se desarrolló más en el mundo de las letras y el teatro; pero estabas tú…

Es lógico que en las épocas de mayor auge te pusieran a ti como cebo. No logró cuajar en los primeros años a pesar de la actitud propagandística ejercida para juntarlos.
Es así como resultó difícil dar el primer paso; en eso siempre fue cauteloso y circunspecto. Él sabía que se encontraba en una situación peligrosa y se mantenía en guardia.

Pero cuando decides tomarte un año sabático y crear una productora por tu cuenta, al final se decide… La convivencia durante los dos años de casados era mala porque habían logrado ya deteriorarte lo suficiente y no te permitieron desligarte, ya sabes: “El que entra ya no puede salir por su propio pie.”

Es así como Miller ante la primera oportunidad que se le presenta huye (y mira hasta qué punto que se lleva al perro, Hugo…) y lo hace no sólo de ti sino de ese mundo que lo asustaba y del cual siempre logró evadirse.

Para él fue agobiante, ya que al principio, al pensarte liberada, todo parecía más sencillo, pero se dio cuenta que el peligro no sólo estaba encubierto sino que se acrecentaba y que todo el daño provocado en ti por ese grupo surgía con mayor fuerza, cosa contra la que él era incapaz de luchar, no tenía poder; todo eso sin que tú pudieras comprender que el “mal” ya se había enraizado e iba a seguir actuando.

Marilyn Monroe + Frank Sinatra y los perros

2010-03-13T13:44:00.000-08:00

Hace tiempo leí un documento que desgraciadamente perdí que hablabas de tus perros.
Tippy, fue el primero que siempre tenías en brazos e iba contigo a todos sitios, hasta al colegio donde te esperaba; el apoyo a la soledad de niña, a la falta de amor, pero Un día, Tippy fue asesinado a tiros por un vecino que se quejaba de sus ladridos. Tuvo que haber sido muy duro pequeña Marilyn e imagino tu dolor…

Por eso siempre dijiste:"Dogs never bite me, just humans".

Pero si seguimos la trayectoria a través de tus perros nos encontramos que el último, Maff te lo regaló Sinatra, al que después de tu muerte dejó al cuidado de su secretaria.

Sinatra… intento dejar los oídos pegados al aire ante la posibilidad de poder escucharte; de saber realmente lo que éste que “iba a su manera” hizo con tu vida si es que permitía que te enteraras hasta qué punto seguía destrozándola.

Ese Sinatra que dominó el mundo de Hoollywood:

Su adicción a la cocaína fue enorme a lo largo de toda su vida, con ello unido al alcohol, podemos componer aparte de otras muchas cosas, el perfil siniestro de este personaje. Fue el principal causante de los altibajos en las carreras de actrices como:

Kim Novak, con la que actuó en la pantalla en algunas ocasiones y a la que desechó después de destruirla física y psíquicamente. A partir de entonces, la carrera de Kim fue muy desigual, utilizándola como carne para sus amigos de la mafia.

Natalie Wood fue otra presa fácil para el cantante, reuniones clandestinas, orgías en la casa de Peter Lawford, (existen documentos del FBI al respecto), etc.

Rita Hayworth ya madura cuando rodaron Pal Joey, fue aprovechada por su alcoholismo en crueles chantajes, a los cuales la actriz combatía con barbitúricos para eliminar su miedo a la mafia de Sinatra.

Podríamos eternizarnos con nombres de enorme popularidad de la época dorada de Hollywood: Mia Farrow, Shirley MacLaine, Grace Kelly, Angie Dickinson, Ann-Margret, etc.

Pero sin lugar a dudas su cebo más cruel fuiste tú, MARILYN MONROE, el cantante sentía un cariño especial, dicen que te propuso varias veces el matrimonio, pero nunca aceptaste, lo tenías por un amigo y sobre todo estabas manipulada por Giancana a través de él para crear el enlace entre tú y los hermanos Kennedy (Toda una historia que montaron sin que prácticamente intervinieras tú ni los Kennedy en este asunto en común.)

También dicen que te dejabas llevar por la sonrisa del hombre de los ojos azules y sentías una embriaguez lírica escuchando su maravillosa voz. Otro montaje ¿verdad?

Y que tenías al morir en tu tocadiscos un tema de Sinatra; esto me dio escalofríos, era como una advertencia que deja la mafia de su paso… Lo comparé con El Padrino (película producida por ésta) y cómo ejercían su poder.
Pero la gente como yo de aquella época no le dio importancia y quedó como que era tu cantante preferido. Nunca nos enteramos de nada…

Cuando regentaba Cal-Neva, (casino propiedad del actor) ¿Es cierto Marilyn que consiguió drogarte hasta la saciedad para servirte en bandeja al capo de la mafia Sam Giancana y a otros jefes importantes y que uno tras otro abusaron sexualmente de ti, mientras el fotógrafo Billy Woodfield te hacía innumerables instantáneas; seguidamente (según su propio testimonio), y después de ser rebeladas y entregadas a Sinatra para que el FBI cediera al chantaje político de Giancana a los Kennedy, Billy Woodfield confesó a un periodista que Frank Sinatra acto seguido de verlas, destruyó violentamente el carrete en su presencia?

Tanto él como Peter Lawford y su clan, ambiente donde tenías que estar a la fuerza, eran pirañas ante la gente del cine.

Hay muchos testimonios, todos revelados bajo anonimato, con temor, pero reales al ciento por ciento. Así mismo poseía la red más amplia de casinos en Las Vegas y hoteles en cualquier parte del mundo, todos propiedad de Sinatra, bajo capital de la mafia. De esa manera manipuló prácticamente todo el mundo del espectáculo durante muchos años.

Fuentes sobre Sinatra: FBI, “Yo lo conocí” de James R. Kent y Pentagrama.

Marilyn Monroe y Johnny Hyde

2010-03-08T21:35:00.000-08:00

Hyde fue cautivado no sólo por tu belleza sino por tu vulnerabilidad. Fue él el que transformó tu imagen pública. Es así como te convence de hacer la cirugía plástica en el mentón para eliminar algunas cicatrices y blanquear tu pelo. Logró un contrato con la 20º Century Fox, en donde ya comenzabas a cobrar unos 500 dólares por semana en los rodajes.

La relación íntima, muchos la calificaron de amorosa, no ha sido corroborada por nadie, habladurías y chismes que no aportan pruebas. Sin embargo es cuando ya comienzas a estar en la cima con críticas que te hacían cada vez más popular.

Quizás una época buena, cuando disfrutas del glamour, del reconocimiento, de estar por encima de algo y sentirte alguien.

Te duró hasta diciembre de 1950 cuando Hyde muere repentinamente por un ataque cardíaco. Un hecho que te destroza, sin él a tu lado regresa otra vez esa sensación de vulnerabilidad, de la pérdida de rumbo. Es cuando sientes que tu vida se vuelve a quedar vacía. No quieres seguir y tomas tantas pastillas, pero te encuentra inconsciente Natasha Lytess, tu antigua profesora de teatro con la que compartías el piso en ese momento quien inmediatamente pidió ayuda y lograron recuperarte.

A veces pienso si se hubiese silenciado ahí todo, te hubieses quedado con una parte de tu vida que al fin podía ser clasificada de buena; terminar así. Pero el destino no quería ser benéfico contigo.

De todas formas es cuando el camino a la fama se hace imparable. Llueven los contratos que no paran hasta 1956, es cuando participas como protagonista en las más famosas películas de la época… Eras al fin una estrella. Mientras tanto, un puzle siniestro y escondido se iba fraguando poco a poco. Kennedy en el 54 era ya un senador muy peligroso para la mafia.

Marilyn Monroe y Amor en Conserva. Los hermanos Marx

2010-03-06T12:56:00.000-08:00

Querida Marilyn

A los hermanos Marx siempre les gustaba estar rodeados de mujeres hermosas en sus películas dando la sensación de que cuanto más mujeres objeto, mejor. Floreros que adornaban sus films.

Es así como en el 49 se te puede ver apenas en Amor en Conserva, manteniendo el papel, si a eso se le puede decir “papel” de mujer fatal y tonta al servicio del lucimiento intelectual de los tíos.

Te advierto Marilyn que hoy no me encuentro bien, estoy en plan borde, de un mal humor que se me fue metiendo desde que me levanté. Hace ya 3 años que mi hermano fue golpeado brutalmente por una banda a la salida de un concierto, al que no pudo sobrevivir y su chica, maltratada de tal forma, permanece aún en estado de shock.

Mi madre, se levantó a duras penas para asesorar el almuerzo y pretextando la lluvia desapareció otra vez entre las sábanas. Ellos, mis padres, siguen huyendo, aferrándose a no sé qué, pero desaparecen e intentan controlar así la situación.

Así que hoy te has transformado en mi válvula de escape, yo también quiero borrar huellas que parecen rehacerse cada día, cada año. Hoy fui a ver a Cristina; desayuné en el Gran Caracol que me quedaba de paso, tuve la tentación de escribirte allí en la mesa que da al norte de la calle Yuste, pero me distrajo la pereza del lugar con la lluvia incesante y las aceras vacías.

Cristina, estaba tan pálida e inmóvil como siempre. Nunca me ha mirado y ya no sé qué contarle. No sé si era mi estado pero percibí ciertas diferencias en ella como si tuviera consciencia de la fecha y algo hurgaba su interior. No obstante la actitud se mantenía igual, frente a la ventana. No entiendo por qué la ubicaron así en un día tan gris, tan opaco, pero su falta de voluntad no se resistía a nada.
Le conté las últimas noticias, en ese afán de siempre de obtener alguna reacción y que en definitiva se ha tornado más en un acto reflejo de mi parte.

Bueno, gracias por estar ahí, con sonrisa triste y bella, con tu mirada controvertida y apoyarme en algunas momentos en que el mundo parece borrarse.

En esa escena de Amor en Conserva apareces de repente con este diálogo:

Groucho: ¿Qué puedo hacer por usted?
Marilyn: Unos hombres me están siguiendo.
Groucho: ¿De veras? ¡No entiendo por qué!
Y desapareces… El señuelo para un chiste… Pero bueno eso te valió recibir una generosa suma: 500 dólares.

No nos extraña la gracia de Groucho, machista empedernido:

“Decidme, os lo ruego, ¿qué personas se levantan con el alba?: Policías, bomberos, basureros, conductores de autobús, dependientes y otros de las clases más humildes. No ves a Marilyn Monroe levantándose a las seis de la mañana... la verdad es que yo no veo a Marilyn levantándose a ninguna hora, lo cual es una lástima.”

Esa era la imagen manipulada del gran emporio del cine, ves, aunque el mismo Groucho en el libro de Wilson, declara en una de sus citas que eras "Mae West, Theda Bara y Bo Peep, todo en uno" , eso te da más popularidad y si bien los 500 dólares significaban para ti una extraordinaria suma, no evitó que siguieras viviendo en casas prestadas hasta que por caminos invisibles se fue acercando a ti uno de los agentes más influyentes y poderosos de Hollywood, Johnny Hyde. Es lo que tiene la vida hay que estar tejiéndola continuamente.

Hasta la próxima preciosa,
Manuel

Marilyn Monroe y Fred Karger

2010-02-09T19:18:00.001-08:00

Karger significó para ti como un gran trueno, una relación donde primó de principio a fin la conmoción.

Una unión vehemente que irrumpió en tu vida causándote temor y temblor y eso a su vez te regocijaba porque te sentías segura frente a su influjo. Necesitabas un terremoto que fuera capaz de destruir todo lo vivido y comenzar.

Un hombre de 32 años con talento y buena presencia, fuerte e impetuoso, capaz de modificar y rectificar tu vida, dándole un orden diferente que te empujaría a indagar sobre las contradicciones que hasta ese momento imperaban en ella.

Lo conoces a través de tus clases; empezó a guiarte en el apartado musical, hasta que un día que estabas enferma fue a visitarte y comprobó el estado de pobreza.
Es cuando comienza a preocuparse por ti y de la necesidad de un cambio. Te presenta a su madre Nana y ella te brinda su apoyo y el de su familia durante 14 años.

Ambos se enamoran en una tempestuosa relación; él se divorcia de su segunda mujer, tú deseabas fervientemente el casamiento, pero él se niega porque pensaba que tu influencia no sería benéfica para sus hijos.
Hay que pensar que poco a poco iba en aumento tu fama de sex symbol en una época mojigata americana, llena de prejuicios que arrastró a las familias a círculos sociales hipócritas pero muy estrictos, hasta tal punto que tuviste que abortar varias veces. ¿Por qué? Por un lado tu maternidad, madre soltera… Por otro el que no desearan crear contigo una familia atípica y el motivo de mayor peso, la carrera artística donde desempeñabas el personaje estereotipado de rubia algo promiscua y tonta.

En fin, una relación fuerte, reaccionaria pero que a pesar de tu deseo por mantenerla no pudo ser. Él termina por romperla y no te queda otra que seguir adelante.

MM: “No puedo seguir contigo y lo sabes, tengo que guardar la imagen de mis hijos.- Eso me dijo George ¿Por qué se ha negado a que yo los tenga…?

GM: “No le hagas caso, tú eres como una niña pequeña, olvídalo, no podrías entender sus razones.”

MM: “Me repitió antes de irse: Lo siento pero no es conveniente para ninguno de los dos.”

Ya sabías de sobra lo que significaban las heridas. Caer y levantarse, siempre…

No estoy recordándote nada, ni tratando de hacer para ti un repaso sobre los hechos. Te hablo para escucharme hablándote. Y me doy cuenta que la vida no tiene medidas ni baremos ni ejemplos, sino andar por los años y experimentar todo lo que se va presentando.

Cuántas luchas absurdas de poderes ¿Verdad Marilyn? Te reirías sí, al saber que al final, los años fueron borrando a todos los que te rodearon, hasta hacerlos polvo, ni una pequeña memoria, seres insignificantes para los presentes que siguieron a sus actos pretéritos, sólo has quedado tú intacta y “él”, claro (Ya sabes a quién me refiero.)

Hasta la próxima preciosa
Manuel

Hollywood y el éxito

2010-02-03T18:02:00.001-08:00

Querida Marilyn

Pasada la guerra ya, con gran predisposición, empieza a brillar todo tu potencial que al fin y al cabo había seguido oculto; se da como una explosión dentro y fuera de ti ¿Verdad? El gran fuego que comienza a adherirse a todo y origina brillo. Estás triunfalmente en tu mundo, el que buscabas y ese brillo ya no pasa desapercibido.

Es cuando has aprendido a sujetarte a otros poderosos, tomas verdadera consciencia de que no eres independiente y con docilidad y voluntaria dependencia vas logrando tu puesto en el mundo, tu mundo. Estás radiante, llena de ímpetu y creatividad, quieres hacer pero no te dejas apabullar por lo grande, lo llevas en forma equilibrada, en su justa medida.

Es ese momento dual de tu vida que no deja de repetirse hasta el final: radiante de día, voluntariosa y alegre hasta la noche… cuando llegaban los fantasmas y el miedo a lo perecedero, a que el drama no te dejara.
Esa arma de doble filo, la dependencia que por un lado iba realizando tus sueños pero que dejaba también el interior indefenso; esa esclavitud de fondo que no te permitía vivir intensamente la alegría y gozar con plenitud de lo que ibas consiguiendo, curiosamente es esa actitud la que logra que la llama de tu éxito no se extinga, que no se queme impetuosa hasta consumirse rápidamente.

Es cuando la tendencia a las lágrimas, el reconocimiento de la nimiedad de todo; tan preocupada siempre por conservar tu claridad y las miradas retrospectivas hacia el pasado en un arrepentimiento voluntario, es esa lucha la que crea el equilibrio justo para el éxito de tu carrera artística. El esplendor que alcanzaste y que el tiempo no ha podido borrar jamás.

Es cuando llega Ben Lyon allá por el año 1946 que al verte por primera vez exclama: “¡Una nueva Jean Harlow!” y con él firmas tu primer contrato de cine pero no ya como Norma, es cuando nace Marilyn Monroe ( Apellido de soltera de tu madre.)

Un Ben Lyon siempre preocupado por su segunda esposa, Marian Nixon, tan delicada de salud hasta su muerte de ataque cardíaco en 1971; cosas del destino, Marian lo sobrevivió doce años.

De todas formas nada iba lo suficientemente bien…
Pero tu amante fiel, Joe Schenk, que a los 70 años era una figura poderosa y de gran influencia en Hollywood y uno de los fundadores de la 20 Century Fox Studios, logró “colocarte” en escena; es cuando no sólo consigues un papel en “La Dama del Coro”, sino cuando con la gran Natasha Lytess comienzas a desarrollar sus técnicas de actuación, canto y danza y donde conoces y te enamoras del director de música Fred Karger, el que se cree que fue tu verdadero amor…

Hasta la próxima preciosa
Manuel

DiMaggio y Marilyn Monroe por Murray

2010-01-29T14:27:00.000-08:00

Querida Marilyn

En un libro que desgraciadamente fue “ocultado” después de tu muerte, escrito por uno de tus mejores amigos (quizás de los poquísimos) George Murray (Foto), “You and I”, podemos hallar al fin detalles íntimos sin manipular ni ensuciar tu imagen.

En el capítulo 8 nos ofrece la opinión franca que DiMaggio tenía sobre ti. Y lo que más llama la atención son las frases: “Ella lleva la verdad interior.” “Su corazón está libre de prejuicios y necesita buscar la verdad.” “Es acogedora pero tiene algo que le crea dificultades, es suave y transigente frente a los inferiores y al mismo tiempo demasiado obediente y demostrando siempre aceptación regocijada hacia los que cree superiores”.

Se hace más fuerte cuando te advierte que: “Los cerdos sin nada de espiritualidad son los más difíciles de convencer.”
Por eso intentaba alejarte, ya que frente a personas tan indómitas y difíciles de ser influidas, lo más importante era liberte de tus propios prejuicios y encontrar el camino adecuado para alcanzar tu ánimo.

Añade Murray que sería importante que comprendas en qué se funda tu fuerza y que ésta no se identifica con una simple intimidad o con una solidaridad clandestina.

Y sigue con algo que estremece por su clarividencia:
“Toda relación basada en intereses comunes sólo puede llegar hasta un punto determinado y cuando cesa, la comunidad de intereses también termina con la solidaridad y la amistad más íntima se transforma a menudo en odio."

Termina el capítulo recalcando: “Un soberano mantiene todo unido; de él emana la fuerza de sugestión, pero cuando se deshace y son demasiados los poderes soberanos, la unificación exterior es tan sólo una falacia que se derrumbará en el momento decisivo.”

Jo Marylin ¿Por qué no lo leíste más detenidamente…?

(Las drogas y el alcohol no sólo dominaban y dominan el ambiente de Hollywood sino que somos gobernados por ellos; tú tropezaste con algo inevitable que… sobre esto ya seguiremos hablando.)

Hasta la próxima preciosa
Manuel

Marilyn Monroe. Niñez. Adolescencia. Juventud

2010-01-12T03:20:00.000-08:00

Querida Marilyn

A veces es mejor, pienso claro, no dejarse llevar por las frases estrictas de la gente que te ha rodeado.

Y aunque te dolía recordar el pasado y pensando ahora cómo fue la táctica de ese depravado profesional para arrastrarte a la muerte, qué te parece si dejamos sólo referencias breves para no extraviarnos, sobre todo yo; el haberme adentrado en tu vida ha sido un laberinto donde día a día me pierdo más.

No sufras, no vas a leer esto y no te haré daño… No es nada para avergonzarse, es la vida y toda la miseria que a veces vamos arrastrando por ella. No existe un ser impecable más que en los cuentos…

Tu madre se casó con un tal Mortenson, pero parece ser que al final te dejó como Baker porque decía que eras hija de un desconocido.

De todas maneras no viviste con ella, te dio a ese matrimonio, los Bolender, con quienes pasaste los primeros 7 años. Creías que éstos eran tus verdaderos padres y dejaste dicho: “Ellos eran terriblemente estrictos… No por querer hacer daño… era su religión y me educaron con dureza.” (Cierto, una época en general muy difícil, una Norteamérica que quería emular las costumbres victorianas pero con un sentido más de fanatismo y de encierro.) Por eso me explico cuando resumes: “El mundo que me rodeaba entonces era del tipo severo. Tuve que aprender a fingir con el fin de… no sé… de bloquear la severidad. El mundo entero parecía una especie de encierro para mí. Me he sentido en el exterior de todo y todo lo que podía era soñar con cualquier tipo de juego de pretender.”

Otra vez insiste en recogerte tu madre… pero como siempre volvió a darte dos veces, la segunda a Grace, una mujer que sus compañeros de trabajo decían que te amaba y adoraba… No hizo muchas declaraciones pero encontramos estas frases breves de ella: “Es una chica deliciosa que se deja impresionar fácilmente” “A veces tenía que moverla para hacerla reaccionar.” Y siempre insistía: "No te preocupes, Norma Jeane. Vas a ser una hermosa niña cuando seas grande... una mujer importante, una estrella de cine."

Pero se casó y te dejó dos años en un orfanato, cuando regresaste no hay sitio donde no se mencione cómo te violó el marido de ésta, (No vamos a poner el nombre, no fue nada, nadie, ni sería jamás nada de no haber cometido semejante delito, cosa que tú no mencionas ¿Por qué?)

Y fue, lógicamente ésta, Grace, la que hace todo lo referente a tu matrimonio, respecto a ello sólo nos ha llegado de ti: "Grace McKee organizó el matrimonio para mí, nunca tuve una opción. No hay mucho que decir al respecto. No podía apoyarme y trabajar en algo. Y así me casé."

Y te casaste con Dougherty, que cuando empezaron a sacarte fotos para el ejército, declaró: “Es lo que se ve en su mirada.” Pero a los tres años estabas cansada ya y te divorciaste: “Mi matrimonio no me hizo triste, pero feliz tampoco. Mi marido y yo casi no nos hablábamos entre sí. No porque estuviéramos enojados. No teníamos nada que decir. Me estaba muriendo de aburrimiento.”

El segundo… (DiMaggio… Entre nosotros ¿Era un escalón, verdad? La suerte de un marido apropiado en el momento oportuno.)

Es así como hablas de él en tus primeras impresiones: "Me sorprendió estar tan loca por Joe. Yo esperaba una llamada de un tipo dedicado al deporte en Nueva York y en su lugar me encontré con este hombre reservado, que no hizo un pase de mí mismo! Me trataba como algo especial. Joe es un hombre muy decente, y hace que otras personas se sientan decente, también! "

Yo pienso al leer esto, no me hagas caso, eh, son divagues… que tanta severidad y tu deseo de libertad necesitaban el apoyo de una persona que diera la apariencia al menos de decente… Decente, eso te atrajo…

Pero, luego sale de ti algo diferente: "Yo no quería renunciar a mi carrera y eso es lo que Joe quería hacer la mayor parte del tiempo".
"Joe odia las multitudes y glamour."

Porque el sueño de toda tu vida, no sólo por la influencia de Grace, era ser importante, admirada, amada por anónimos, quizás resarcirte de tanto abandono, de no tener a tu lado una persona que te amara incondicionalmente; a ti y por ti.

Pensabas quizás que en la pareja podías hallar eso o en los hijos… (Dos hijos que te robaron y no tengo ni idea de si hubieses amado al primero ¿Y el segundo? )

Pero, creo que las parejas que elegiste Marilyn fueron al servicio de tu otra necesidad. Porque tenías dos ¿Cierto?
Ser amada como necesitabas te era casi imposible mientras sí podías alimentar lo otro para compensar: La fama, la Diosa (ese altar que te levantaron los empresarios para ordeñarte.)

Y bueno… Un cuerpo “enorme” cubriendo un interior blando, receptivo. Y fíjate, mirando tu cara, las distintas miradas, es que casi ni podrías negar en esta noche fría, la fuerza y la capacidad de lucha que te caracterizaban mezcladas a una docilidad y suavidad extrema; puede que esa contraposición creara un cierto conflicto que no sé si se reflejaba en tu forma de actuar de forma espontánea y de personalidad propia.

Desentierro todo esto Marilyn porque la Marilyn que crearon, que diseñaron, que explotaron, que dañaron nunca estuvo a la altura de la verdadera y valiosa Marilyn.

Por eso, no lo dudes, te destruyeron, no fue por ti, ni fuiste tú quién lo hizo…

Hasta la próxima preciosa
Manuel

Cit.1: La madre de Marilyn (Gladys) tuvo dos hijos más. Los médicos le diagnosticaron esquizofrenia paranoide. Los trastornos mentales minaron gran parte de la familia de Gladys, ya que su madre y su padre eran maníacos depresivos y la psicosis llevó a la muerte a su bisabuelo, uno de sus hijos, hermanastro de Marilyn también sufrió esquizofrenia.

Cit.2: Según Donald H. Wolfe en Los últimos días de Marilyn Monroe, El padre biológico de Norma Jeane fue Stanley Gifford.
Gifford y Gladys trabajaron juntos como cortadores de películas para la consolidación de industrias del cine y en una breve relación que supuestamente se desarrolló entre los dos se produjo ese incidente. Sin embargo, al enterarse de que Gladys estaba embarazada, se fue por su cuenta.

Marilyn Monroe en un encuentro con Truman Capote

2010-01-04T14:24:00.000-08:00

Querida Marilyn

El domingo, después ya de tanto festejo, es un decir… No sé si la casualidad, las ganas o la necesidad de saber más, me llevaron a un libro, el de Capote “Música para Camaleones” y no pude resistirme a pasar parte de la tarde sobre todo con ese episodio que habla de ti.

Necesito ponerlo íntegro para el caso de que estas cartas llegaran a alguien y no lo conozca:

Escena: La capilla de la funeraria Universal en la Avenida Lexington y la calle Cincuenta y dos, Nueva York. Un interesante grupo representativo se apretuja en los asientos: celebridades, en su mayoría, del ambiente teatral, cinematográfico y literario internacional presentes todos en homenaje a Constance Collier, la actriz nacida en Inglaterra, que murió el día anterior, a los setenta y cinco años.

Nacida en 1880, Miss Collier comenzó su carrera como corista de teatro de variedades, pasando de allí a convertirse en una de las principales actrices shakesperianas de Inglaterra (y novia, de por vida, de Sir Max Beerbhom, con quien nunca se casó, siendo tal vez por esa razón la inspiración de la traviesa e inconseguible heroína de la novela de Sir Max, Zuleika Dobson). Después de un tiempo emigró a los Estados Unidos, donde se convirtió en una importante figura en el teatro de Nueva York y en el cine de Hollywood. Durante las últimas décadas de su vida vivió en Nueva York; allí daba clases de teatro de alto nivel: sólo aceptaba profesionales como estudiantes, y por lo general profesionales que ya eran “estrellas”. Katharine Hepburn fue su alumna permanente. Otra Hepburn, Audrey, fue igualmente una de las protegidas de la Collier, igual que Vivian Leigh y, unos meses antes de su muerte, una neófita a quien Miss Collier llamaba “mi problema especial”: Marilyn Monroe.

Marilyn Monroe, a quien conocí por intermedio de John Huston cuando dirigía La jungla de asfalto, la primera película en que Marilyn habló, pasó a ser protegida de Miss Collier por sugerencia mía. Conocía a Miss Collier desde hacía unos seis años, y la admiraba como mujer de mucho valor en el aspecto físico, emocional y creativo, y por ser, a pesar de sus modales altaneros y de su voz de gran catedral, una persona adorable, levemente malvada pero excesivamente cálida, digna pero gemütlich. Me encantaba ir a los pequeños almuerzos que ofrecía con frecuencia en su oscuro estudio victoriano en el centro de Manhattan; tenía una infinidad de historias acerca de sus aventuras como primera figura con Sir Beerbhom y el gran actor francés Coquelin, su relación con Oscar Wilde, Chaplin de joven y la Garbo en los primeros años de la sueca, en las películas mudas. En realidad, era una delicia, igual que su fiel secretaria y compañera, Phyllis Wilbourn, una solterona brillante pero callada que, después de su muerte pasó a ser, y sigue siendo, acompañante de Katharine Hepburn. Miss Collier me presentó a muchas personas de quienes me hice amigo: los Lunt, los Olivier y especialmente Aldoux Huxley. Pero fui yo el que le presentó a Marilyn Monroe, y al principio no le interesó conocerla, no veía muy bien, no había visto las películas de Marilyn, y en realidad no sabía nada de ella, excepto que era una especie de bomba sexual de pelo platinado, de fama mundial. En fin, no parecía arcilla adecuada para la severa y clásica formación de Miss Collier. Pero yo pensé que podían hacer una combinación estimulante.

Así fue. “Oh, sí”, me informó Miss Collier. “Tiene algo. Es una hermosa niña. No lo digo por lo obvio, tal vez demasiado obvio. No es una actriz, en absoluto, en el sentido tradicional. Lo que ella tiene, esa presencia, esa luminosidad, esa inteligencia deslumbrante, nunca podría salir a relucir en el escenario. Es algo tan frágil, tan sutil, que sólo la cámara puede captarlo. Es como un colibrí en vuelo: sólo la cámara puede congelar su poesía. Pero quien piense que la chica es otra Harlow, o una puta, está loco. Hablando de locura, es de eso que nos estamos ocupando: de Ofelia. Supongo que la gente se reiría de sólo pensarlo, pero realmente podría ser la Ofelia más deliciosa del mundo. Estaba hablando con Greta la semana pasada, y le hablé de Marilyn como Ofelia, y Greta dijo sí, que lo creía porque la había visto en dos películas, muy comunes y vulgares, pero que de todos modos dejaban entrever las posibilidades de Marilyn. En realidad, Greta tiene una idea divertida. ¿Sabes que quiere hacer una película de Dorian Gray? Con ella como Dorian, por supuesto. Bueno, dijo que le gustaría que Marilyn fuera una de las chicas que Dorian seduce y destruye. ¡Greta! ¡Tan desaprovechada! Y qué talento, bastante parecido al de Marilyn, cuando se piensa. Por supuesto, Greta es una actriz consumada, de máximo control. Esta hermosa criatura carece de todo concepto de disciplina o sacrificio. No sé por qué, pero me parece que no llegará a vieja. Es absurdo que lo diga, pero siento que morirá joven. Espero, ruego, que viva lo suficiente para liberar ese talento tan extraño y encantador que es en ella como un espíritu prisionero.”

Ahora Miss Collier ha muerto, y yo estaba en el vestíbulo de la capilla Universal esperando a Marilyn. Hablamos por teléfono la noche anterior y quedamos en sentarnos juntos en el servicio, que empezaría al mediodía. Ya llevaba más de media hora de retraso. Siempre llegaba tarde, pero pensé que, por una sola vez, podía llegar a horario. ¡Por el amor de Dios! ¡Maldición! De repente llegó, pero no la reconocí hasta que me dijo...

MARILYN: Querido, perdóname. Pero como ves, me maquillé y luego pensé que no debería ponerme pestañas postizas ni pintarme los labios ni nada, de modo que me lavé la cara, y no sabía qué ponerme...

(Lo que se había puesto finalmente habría sido apropiado para la abadesa de un convento que asiste a una audiencia privada con el Papa. Tenía el pelo totalmente cubierto por un pañuelo de chifón negro, un vestido negro suelto, largo, que parecía prestado, medias de seda negra que opacaban la rubia belleza de sus esbeltas piernas. Seguro que una abadesa no se habría puesto los zapatos de tacos altos, negros y vagamente eróticos, que había elegido, ni los anteojos oscuros, de lechuza, que tornaban dramática la palidez de vainilla de su fresca piel.)

TC: Se te ve muy bien.

M (royendo la uña del pulgar, ya totalmente comida): ¿Estás seguro? Estoy tan nerviosa, ¿sabes? ¿Dónde está el baño? Si pudiera ir un momento...

TC: ¿A tomarte una píldora? ¡No! Shhh. Esa es la voz de Cyril Ritchard: ya ha empezado el panegírico.

(De puntillas, entramos en la capilla llena de gente y logramos ubicarnos en un espacio estrecho en la última fila. Cyril Ritchard terminó de hablar. Lo siguió Cathleen Nesbitt, colega de toda la vida de Miss Collier, y finalmente Brian Aherne se dirigió a los presentes. Durante todo este tiempo, mi acompañante no cesaba de quitarse los anteojos para enjugar las abundantes lágrimas que brotaban de sus ojos azul grisáceos. Algunas veces la había visto sin maquillaje, pero hoy presentaba una nueva experiencia visual, un rostro que no había observado antes, y al principio no me di cuenta de qué pasaba. ¡Ah! Era por el pañuelo de cabeza. Con el pelo oculto, el cutis sin cosméticos, parecía de doce años, una virgen pubescente recién admitida en un orfelinato, que se lamenta por su suerte. Por fin la ceremonia terminó, y la congregación comenzó a dispersarse.)

M: Por favor, sentémonos aquí. Esperemos a que se vayan todos.

TC: ¿Por qué?

M: No quiero tener que hablar con todo el mundo. Nunca sé qué decir.

TC: Siéntate tú aquí, que yo esperaré afuera. Tengo que fumar un cigarrillo.

M: ¡No me puedes dejar sola! ¡Dios mío! Fuma aquí.

TC: ¿Aquí? ¿En la capilla?

M: ¿Por qué no? ¿Qué vas a fumar? ¿Marihuana?

TC: Muy graciosa. Vámonos.

M: Por favor. Hay un montón de fotógrafos abajo. Y por supuesto que no quiero que me saquen fotos con esta ropa.

TC: No te culpo.

M: Dijiste que se me veía muy bien.

TC: Y es verdad. Estás perfecta para el papel de la novia de Frankenstein.

M: Te estás riendo de mí ahora.

TC: ¿Te parece?

M: Te ríes por dentro. Y ésa es la peor clase de risa. (Frunciendo el ceño; mordiéndose la uña del pulgar.) En realidad, podía haberme puesto maquillaje. Todo el mundo aquí estaba maquillado.

TC: Incluso yo.

M: Hablando en serio. Es el pelo. Necesito tintura, y no tuve tiempo. Todo fue tan inesperado. La muerte de Miss Collier. ¿Ves?

(Se levantó un poquito el pañuelo para mostrarme una franja negra en la raya del pelo.)

TC: Pobre e inocente de mí. Yo que creía que eras una rubia auténtica.

M: Lo soy. Pero nadie es tan natural. ¿Por qué no te vas a la mierda?

TC: Bueno, ya se han ido todos. Vamos, levántate.

M: Estos fotógrafos están ahí todavía. Lo sé.

TC: Si no te reconocieron al entrar, no te reconocerán cuando salgas.

M: Uno me reconoció. Pero me metí por la puerta antes de que empezara a gritar.

TC: Debe haber una puerta posterior. Podemos salir por ahí.

M: No quiero ver ningún cadáver.

TC: ¿Por qué vamos a ver cadáveres?

M: Esto es una funeraria. Deben guardarlos en alguna parte. Lo único que me falta, entrar en un cuarto lleno de muertos. Ten paciencia. Iremos a alguna parte y te invitaré a tomar champagne.

(De modo que nos quedamos sentados y Marilyn dijo: “Odio los funerales. Me alegro de no tener que ir al mío. Sólo que no quiero funeral, y que uno de mis hijos, si tengo alguno, tire mis cenizas al viento. Hoy no habría venido de no ser porque Miss Collier me quería, se preocupaba por mi porvenir y era como una abuelita, una abuelita severa, pero que me enseñó muchas cosas. Me enseñó a respirar. Lo he aprovechado, y no sólo cuando actúo. Hay otros momentos cuando respirar es un problema. Pero cuando me enteré de la muerte de Miss Collier, lo primero que pensé fue: Oh, Dios mío, ¿qué pasará con Phyllis? Miss Collier era toda su vida. Pero me enteré de que se fue a vivir con Miss Hepburn. Feliz de Phyllis. Lo pasará tan bien ahora. Me gustaría cambiar con ella. Miss Hepburn es una persona maravillosa. En serio. Ojalá fuera amiga mía. Podría llamarla a veces y... bueno, no sé, charlar con ella”.

Hablamos de cómo nos gustaba Nueva York y de cuánto aborrecíamos Los Angeles. “Aunque nací ahí, no se me ocurre nada bueno que decir de Los Angeles. Si cierro los ojos, y me imagino Los Angeles, todo lo que veo es una gran várice.” Hablamos de actores y actuaciones. “Todos dicen que no sé actuar. Decían lo mismo de Elizabeth Taylor. Y se equivocaron. Estuvo magnífica en Ambiciones que matan. A mí nunca me darán el papel apropiado, algo que realmente quiera hacer. No me ayuda el aspecto físico. Demasiado específico”; hablamos un poco de Elizabeth Taylor; quería saber si yo la conocía y le dije que sí, y ella dijo bueno, cómo es, cómo es en realidad, y yo dije bueno, es algo parecida a ti, es muy franca y dice cualquier cosa, y Marilyn dijo vete a la mierda y me dijo bueno, si alguien me preguntara cómo era Marilyn Monroe, cómo era Marilyn Monroe en realidad, qué diría, y le dije que tenía que pensarlo.)

TC: ¿Te parece que podemos irnos de una vez? Me prometiste champagne, ¿recuerdas?

M: Recuerdo. Pero no tengo dinero.

TC: Siempre llegas tarde y nunca tienes dinero. Por casualidad, ¿no estás bajo la impresión de que eres la reina Isabel?

M: ¿Quién?

TC: La reina Isabel. La reina de Inglaterra.

M (frunciendo el ceño): ¿Qué tiene esa mierda que ver conmigo?

TC: La reina Isabel nunca lleva dinero encima. No le está permitido. El vil metal no debe mancillar la palma de la mano real. Hay una ley, o algo así.

M: Ojalá pasaran una ley parecida para mí.

TC: Sigue así y a lo mejor sucede.

M ¿Cómo paga cuando va de compras?

TC: Su dama de compañía trota a su lado con una bolsa llena de peniques.

M: ¿Sabes una cosa? Te apuesto a que le dan todo gratis. Como pago cuando ella dice que usa el producto.

TC: Es muy posible. No me sorprendería en lo más mínimo. Proveedores de Su Majestad. Perros galeses. Todas esas golosinas Fortum & Mason. Marihuana. Preservativos.

M: ¿Para qué quiere ella preservativos?

TC: Ella no, tonta. Para ese bobo que la sigue dos pasos atrás. El príncipe Felipe.

M: Para él. Oh, sí, me gusta. Debe tener un lindo aparato. ¿Te conté esa vez que Errol Flynn sacó el aparato y tocó el piano con él? Bueno, fue hace cien años. Yo recién empezaba y fui a una fiesta tonta. Estaba Errol Flynn, muy contento consigo mismo. Aporreó las teclas. Tocó Eres mi rayo de sol. ¡Cristo! Todo el mundo dice que Milton Berle tiene el schlong más grande de Hollywood. Pero ¿a quién le importa? Eh, ¿tienes dinero encima?

TC: Unos cincuenta dólares.

M: Eso nos debe alcanzar para un poco de champagne.

(Afuera, Lexington estaba vacía de sospechosos: nada más que inofensivos transeúntes. Eran como las dos de una linda tarde de abril, ideal para caminar. Deambulamos hasta la Tercera Avenida. Unos pocos dieron vuelta la cabeza, no porque reconocieran a Marilyn como Marilyn, sino debido a su atavío funerario. Ella rió con esa sonrisa suya tan especial, tentadora como cascabeles, y dijo: “A lo mejor siempre debería vestirme así, verdaderamente anónima”.

Mientras nos acercábamos al bar de P. J. Clarke, dije que éste sería un buen lugar para tomar un refresco, pero Marilyn lo vetó. “Está lleno de esos idiotas de publicidad. Y esa perra Dorothy Kilgallen siempre está allí, emborrachándose. ¿Qué les pasa a estos irlandeses? Chupan más que los indios.”

Me sentí obligado a defender a la Kilgallen, que era algo amiga mía, y dije que en ocasiones podía llegar a ser muy graciosa. Marilyn dijo: “Sea como sea, ha escrito cosas terribles acerca de mí. Todas esas perras me odian. Hedda, Louella. Sé que supuestamente una debe acostumbrarse a eso, pero yo no puedo. Lo que dicen, duele. ¿Qué he hecho yo a esas brujas? El único que escribe cosas decentes de mí es Sidney Skolsky. Pero él es hombre. Los tipos me tratan bien. Como si fuera un ser humano. Por lo menos me otorgan el beneficio de la duda. Y Bob Thomas es un caballero. Y Jack O’Brian”.

Miramos las vidrieras de las tiendas de antigüedades. En una había una bandeja con anillos viejos y Marilyn dijo: “Ese es bonito. El granate con las perlitas. Me gustaría poder usar anillos, pero no me gusta que la gente se fije en mis manos. Son demasiado gordas. Elizabeth Taylor tiene las manos gordas. Pero con los ojos que tiene, ¿quién se va a fijar en sus manos? Me gusta bailar desnuda frente a un espejo y ver cómo se me mueven las tetitas. No son feas. Ojalá no tuviera las manos tan gordas.”

En otra vidriera vimos un hermoso reloj de péndulo, lo que le hizo decir: “Nunca tuve un hogar. Una casa verdadera, con muebles míos. Pero si vuelvo a casarme, y gano mucho dinero, voy a alquilar un par de camiones y recorreré la Tercera Avenida comprando todo lo que se me ocurra. Una docena de relojes de péndulo. Los pondré todos en un cuarto, y todos a la misma hora. Eso sería como un verdadero hogar. ¿No te parece? ¡Eh! ¡Mira! ¡Enfrente!”

TC: ¿Qué?

M: ¿Ves el letrero con la palma de la mano? Ahí deben leer el futuro.

TC: ¿Tienes ganas de entrar?

M: Bueno, vamos a ver cómo es.

(No es un lugar acogedor. Por una vidriera sucia percibimos un cuarto desprovisto de muebles con una mujer flaca, con aspecto de gitana, sentada en una silla de lona debajo de una lámpara roja como el infierno que colgaba del techo y que esparcía un brillo torturador. Estaba tejiendo un par de escarpines. No nos miró. Marilyn estuvo a punto de entrar, luego cambió de idea.)

M: Hay veces que me gusta saber qué pasará. Pero después pienso que es mejor no saberlo. Me gustaría saber dos cosas, sin embargo. Una, si voy a adelgazar.

TC: ¿Y la otra?

M: Es un secreto.

TC: Vamos, vamos. Hoy no puede haber secretos. Hoy es un día de dolor, y los que sufrimos compartimos los pensamientos más recónditos.

M: Bueno, es acerca de un hombre. Hay algo que quiero saber. Pero no diré más. Realmente es un secreto.

(Y pensé: Eso es lo que tú crees. Ya te lo sacaré.)

TC: Estoy preparado para invitarte con champagne.

(Terminamos en la Segunda Avenida, en un restaurante chino vacío, decorado chillonamente. Pero tenía un bar bien provisto, y pedimos una botella de Mumm. Llegó, pero sin helar y sin balde. La tomamos en vasos altos, con cubitos adentro.)

M: Esto es divertido. Como filmar en exteriores. Si a una le gusta. A mí no. Niagara. Qué película mala. Horrible.

TC: Hablemos de tu amor secreto.

M: (silencio).

TC: (silencio).

M: (risitas).

TC: (silencio).

M: Conoces a tantas mujeres. ¿Cuál es la mujer más atractiva que conoces?

TC: Barbara Paley. No tiene rival.

M (frunciendo el ceño): ¿Esa a la que le dicen “Babe”? A mí no me parece una beba. La he visto en Vogue. Es elegante. Encantadora. Mirando las fotos una se siente como una chancha.

TC: Le divertiría oír eso. Te tiene celos.

M: ¿Celos de mí? Te estás burlando de nuevo.

TC: No. Está celosa.

M: Pero ¿por qué?

TC: Por lo que dijo en los diarios una periodista, creo que la Kilgallen. Algo así: “Se rumorea que Mrs. Di Maggio tuvo una cita con el mayor magnate de la televisión, y no precisamente para hablar de negocios”. Ella leyó la nota y creyó que era verdad.

M: ¿Que era verdad qué?

TC: Que su marido tiene un asunto contigo. William S. Paley. El mayor magnate de la televisión. Le gustan las rubias bien formadas. Las morochas también.

M: Eso es un disparate. No conozco a ese tipo.

TC: Ah, vamos, vamos. Conmigo puedes ser franca. Este amante secreto es William S. Paley, n’est-ce pas?

M: ¡No! Es un escritor. El es un escritor.

TC: Eso es mejor. Ya vamos a alguna parte. De modo que tu amante es un escritor. Debe de ser malísimo, o no te avergonzarías de decirme su nombre.

M (furiosa, frenética): ¿Por qué es la “S”?

TC: La “S”. ¿Qué “S”?

M: La “S” en William S. Paley.

TC: Oh, esa “S”. No quiere decir nada. La metió allí porque quedaba bien.

M: ¿Sólo una inicial que no reemplaza nada? Por Dios. Mr. Paley debe de ser un poquito inseguro.

TC: Tiene un montón de tics. Pero volvamos a tu misterioso escriba.

M: ¡Basta! No entiendes. Tengo tanto que perder.

TC: Mozo, otra botella de Mumm, por favor.

M: ¿Estás tratando de aflojarme la lengua?

TC: Sí. Te diré una cosa. Hagamos un trato. Yo te cuento un cuento, y si te parece interesante, tal vez podamos hablar de tu amigo el escritor.

M (tentada, pero renuente): ¿Un cuento de qué?

TC: De Errol Flynn.

M: (silencio).

TC: (silencio).

M (enojada consigo misma): Bueno, empieza.

TC: ¿Recuerdas lo que me contaste de Errol? ¿Lo contento que estaba con su pito? Yo soy testigo de eso. Una vez pasamos juntos una noche muy agradable. Si me entiendes.

M: Lo estás inventando. Estás tratando de engañarme.

TC: Lo juro. Estoy jugando limpio. (Silencio. Pero veo que está muy interesada, de modo que después de encender un cigarrillo, prosigo.) Bueno, sucedió cuando yo tenía dieciocho años. O diecinueve. Durante la guerra. El invierno de 1943. Esa noche daba una fiesta Carol Marcus, que no sé si ya estaba casada con Saroyan, en honor de su mejor amiga, Gloria Vanderbilt. La fiesta fue en la casa de su madre, en Park Avenue. Una gran fiesta. Habría unas cincuenta personas. Como a la medianoche entra Errol Flyn con su doble, un playboy que hacía las escenas de capa y espada, llamado Freddie McEvoy. Los dos estaban bastante borrachos. De todos modos, Errol se puso a charlar conmigo. Era inteligente, y nos reíamos mucho. De pronto dijo que quería ir a El Morocco, y por qué no iba con él y con su amigo McEvoy. Dije que sí, pero McEvoy no quería irse de la fiesta, que estaba llena de jovencitas recién presentadas en sociedad, de manera que Errol y yo nos fuimos solos. Sólo que no fuimos a El Morocco. Tomamos un taxi hasta la zona de Gramercy Park, donde yo tenía un departamento de un ambiente. Se quedó hasta el día siguiente, al mediodía.

M: Y ¿cómo calificarías? ¿En una escala de uno a diez?

TC: Francamente, si no hubiera sido Errol Flynn, ni siquiera me acordaría.

M: No es un gran cuento. No mereces el mío. Ni por asomo.

TC: Mozo, ¿y el champagne? Los dos tenemos sed.

M: Y no me has dicho nada nuevo. Ya sabía que Errol caminaba en zigzag. Tengo un masajista que es como mi propia hermana, que era masajista de Tyrone Power, y él me contó la relación que había entre Errol y Tyrone. De modo que tendrías que contarme algo mejor.

TC: Es difícil hacer tratos contigo.

M: Estoy lista a escuchar. De modo que cuéntame cuál fue tu mejor experiencia. En ese sentido.

TC: ¿La mejor? ¿La más memorable? Mejor que contestes tú primero.

M: ¡Y dices que yo soy difícil! ¡Ja! (tomando champagne) Joe no es malo. Juega bien al béisbol. Si fuera por eso, aún seguiríamos casados. Todavía lo amo. Es sincero.

TC: Los maridos no cuentan. En este juego.

M (mordisqueándose la uña; pensando, realmente): Bueno, conocí a un hombre, medio pariente de Gary Cooper. Un corredor de bolsa, no gran cosa: sesenta y cinco años, usa anteojos gruesos. No sé qué era, pero...

TC: Puedes parar ahí. Sé todo acerca de él por otras chicas. Ese viejo espadachín sigue recorriendo mundo. Se llama Paul Shields. Es el padrastro de Rocky Cooper. Se supone que es sensacional.

M: Lo es. Bueno, vivo. Tu turno.

TC: Olvídalo. No tengo por qué contarte nada. Porque ya sé quién es tu maravilla oculta: Arthur Miller. (Bajó los anteojos negros. Si las miradas mataran...)

M (tartamudeando): Pero ¿cómo? Quiero decir, nadie... Es decir, casi nadie...

TC: Hace por lo menos tres o cuatro años, Irving Drutman...

M: ¿Irving qué?

TC: Drutman. Un escritor del Herald Tribune. El me contó que tú andabas con Arthur Miller. Que estabas enamorada de él. Soy demasiado caballero para haberlo mencionado antes.

M: ¡Caballero! (tartamudeando de nuevo pero con los anteojos negros en su lugar) Tú no entiendes. Eso fue hace mucho. Eso terminó. Pero esto es nuevo. Todo es diferente ahora y...

TC: No olvides invitarme a la boda.

M: Si dices algo de esto, te mato. Te hago eliminar. Conozco un par de hombres que me harían ese favor con todo gusto.

TC: Es algo que no dudo ni por un minuto.

(Por fin regresa el mozo con la segunda botella.)

M: Dile que se la lleve. No quiero más. Quiero irme de aquí.

TC: Siento haberte molestado.

M: No estoy molesta.

(Pero lo estaba. Mientras pagaba la cuenta, fue al toilette. Deseé tener conmigo un libro para leer: sus visitas al toile-tte a veces duraban tanto como la preñez de una elefanta. Mientras pasaba el tiempo, me puse a pensar si estaría tomando píldoras tranquilizantes o estimulantes. Tranquilizantes, sin duda. Había un diario en el bar. Lo tomé. Estaba escrito en chino. Después de unos veinte minutos, decidí investigar. A lo mejor se había tomado una dosis letal, o cortado las muñecas. Encontré el baño de damas y llamé a la puerta. Dijo: “Pasa”. Estaba frente a un espejo mal iluminado. Pregunté: “¿Qué estás haciendo?”. Ella contestó: “Mirándola”. En realidad, se estaba pintando los labios color rubí. Además, se había quitado el pañuelo de la cabeza y peinado ese pelo brillante y finito que tenía.)

M: Espero que te quede bastante dinero.

TC: Depende. No como para comprar perlas, si es tu idea de hacer las paces.

M (riendo, nuevamente de buen humor. Decidí no volver a mencionar a Arthur Miller): No. Para un viaje en taxi, nada más.

TC: ¿Adónde vamos, a Hollywood?

M: Diablos, no. A un lugar que me gusta. Ya verás cuando lleguemos.

(No tuve que esperar tanto, pues no bien subimos al taxi, oí que le decía que nos llevara al muelle de la calle South, y pensé: “¿No es allí donde se toma el ferry para Staten Island?”. Y mi conjetura fue: tomó píldoras además del champagne, y está loca ahora.)

TC: Espero que no vayamos a tomar un barco. No llevo dramamine encima.

M (feliz, riendo): Vamos al muelle, nada más.

TC: ¿Puedo preguntar por qué?

M: Me gusta. Huele a otro país, y puedo dar de comer a las gaviotas.

TC: ¿Qué les darás? No tienes nada.

M: Sí, tengo la cartera llena de bizcochitos chinos. Los robé del restaurante.

TC (haciendo una broma): Sí, sí. Mientras estabas en el baño abrí uno, y el papelito de adentro era un chiste verde.

M: Por Dios. ¿Obscenidades en vez del porvenir?

TC: Seguro que a las gaviotas no les importará.

(Pasamos el Bowery. Tiendas diminutas de empeño, estaciones de donación de sangre, cuartos con camas por cincuenta centavos, pequeños hoteles sórdidos de alojamiento por un dólar, bares de blancos, bares de negros y por todas partes vagos, vagos jóvenes, ancianos vagos en cuclillas sobre la vereda sentados en medio de vidrios rotos y de vómitos, vagos apoyados contra las puertas y acurrucados como pingüinos en las esquinas. En una oportunidad, al detenernos ante una luz roja, un espantapájaros de nariz roja avanzó tambaleándose hacia nosotros y empezó a limpiar el parabrisas del taxi con un trapo húmedo que aferraba su temblona mano. Nuestro conductor protestó, gritando obscenidades en italiano.)

M: ¿Qué es esto? ¿Qué pasa?

TC: Quiere una propina por limpiar el vidrio.

M (cubriéndose la cara con la cartera): ¡Qué horrible! No lo aguanto. Dale algo. Apúrate. ¡Por favor! (Pero ya el taxi partía, derribando casi al viejo borracho. Marilyn lloraba.) Estoy descompuesta.

TC: ¿Quieres irte a casa?

M: Se ha arruinado todo.

TC: Te llevaré a casa.

M: Espera un minuto. Ya estaré bien.

(Así seguimos hasta la calle South; ya allí, el ferry anclado, la vista de Brooklyn del otro lado, las gaviotas que revoloteaban y se divertían, blancas contra el horizonte marino y el cielo veteado de vellones de nubes, diminutas y frágiles como encaje, pronto tranquilizaron su espíritu. Al bajar del taxi vimos a un hombre que llevaba a un perro chino de una correa. Era un pasajero que se dirigía al ferry. Al pasar junto a él, mi compañera se detuvo a acariciar el perro.)

EL HOMBRE (firme y poco amistosamente): No debería tocar perros desconocidos. Especialmente a éstos. Podrían morderla.

M: Los perros nunca me muerden. Sólo los humanos. ¿Cómo se llama?

EL HOMBRE: Fu Manchu.

M (riendo): Oh, como en el cine. Qué amor.

EL HOMBRE: Usted, ¿cómo se llama?

M: ¿Yo? Marilyn.

EL HOMBRE: Eso pensé. Mi mujer no me creería. ¿Me puede dar su autógrafo?

(Sacó una tarjeta y una lapicera. Utilizando su cartera como apoyo, ella escribió: Que Dios lo bendiga - Marilyn Monroe).

M: Gracias.

EL HOMBRE: Gracias a usted. Voy a mostrar esto en la oficina.

(Seguimos hasta el borde del muelle, donde nos pusimos a escuchar el ruido del agua.)

M: Yo solía pedir autógrafos. Todavía lo hago, a veces. El año pasado vi a Clark Gable sentado cerca de mí en Chasen, y le pedí que me firmara la servilleta.

(Apoyada contra un poste de amarras, la observé, de perfil: Galatea oteando las distancias no conquistadas. La brisa le esponjaba el pelo. Volvió la cabeza hacia mí con gracia etérea, como si la hiciera girar la brisa.)

TC: ¿Cuándo alimentamos los pájaros? Yo también tengo hambre. Es tarde, y no almorzamos.

M: Recuerda, te dije que si alguna vez te preguntaran cómo era yo, cómo era, en realidad, Marilyn Monroe, ¿cómo contestarías esa pregunta? (Su tono era juguetón, burlón, sin embargo sincero al mismo tiempo: quería una respuesta honesta): Apuesto a que dirías que era una palurda.

TC: Por supuesto, pero también les diría...

(Ya se iba la luz. Ella parecía desvanecerse con la claridad, mezclarse con el cielo y las nubes, retroceder y ocultarse detrás. Yo quería alzar la voz por encima de los gritos de las gaviotas y preguntarle: “Marilyn, Marilyn, ¿por qué todo tuvo que salir así? ¿Por qué es una mierda esta vida?”)

TC: Yo diría...

M: No te oigo.

TC: Diría que eres una hermosa niña.

(En otros tiempos... tú y él):

Por hoy nos quedamos en silencio ¿Sí? Recordando esa anécdota. Seguro que si la leyeras, llorarías, claro. Pero ya está, ya no es sino parte de una leyenda.

Hasta la próxima preciosa,
Manuel

Navidad con Marilyn Monroe

2009-12-24T16:52:00.000-08:00

Hola Marilyn

Ya ves que hoy tampoco es un día muy especial para mí.
No, no lo es. El Chelo se extrañaba este mediodía de que siguiera en el taller:
-Eh Manuel, ¿Qué pasó coli...? ¿No vas a cerrar? Tío vente a lo de Pedro; un vinito... tortilla…

Se marchó extrañado con mi negativa. “Es que tengo que terminar esto…”

Ahora te miro y me pregunto cómo habrán sido tus navidades; imposible hacerme una idea, no sé si como niña disfrutaste de algo, si mantenían la tradición del pavo, la mesa. Qué sé yo… ese ritual viste que nos va dejando como puntos en la piel: “hace… desde… antes… aquella…”

Te imagino en tres actos, las primeras navidades grises y frías, aún en el sol de Los Ángeles (Dime, ¿Sentiste alegría algún año en esa época? Es que omitiste mucho de esas sensaciones, dejaste más bien premisas de vida, pero, y eso que flotaba alrededor de tu pecho ¿Qué? No lo encuentro, hago cábalas, tampoco el después, cuando eras de oro y recibías los regalos más extravagantes del mundo (¿Cómo es que no hablaste de la vanidad y estupidez humana? ¿De esos tíos huecos rellenos de oro y dólares? Esos, sí, que querían comprarte como un florero de dinastía china única y universal y después las grandes depresiones, los intentos de suicidio…

Esta noche voy a estar con mis padres, los tres solos y con la señal de la muerte de mi hermano. Sus caras, sus gestos en estas fechas señaladas son de cartón. Apenas cruzamos unas palabras mientras comemos aquello que tanto le gustaba a mi hermano y ya después mi padre se esconde en la tele y mi madre con un beso y la expresión “estoy cansada me voy a dormir”, desaparece con una parte de su corazón mordido.

Saco a Tomy que es el único que se pone contento cuando ve la correa y caminamos por la noche los dos solos, quizás tan solos como tú.

Nos paramos frente al árbol de Navidad de la esquina que se ha quedado desierta y mientras, oímos algunas voces que quizás suenen a familia.

Algo siento que nos une este día…

Hasta la próxima preciosa,
Manuel

El dolor de Marilyn Monroe

2009-12-09T13:48:00.000-08:00

Hola Marilyn

Hoy he tenido un día específicamente sensible y no se me ocurrió nada mejor que leerte… es tan difícil hacerlo. Porque saber que no estás y que cuando lo estuviste no había paz en tu vida sino un constante abuso.

Me duele esto:

Me estoy quedando ronca de tanto suplicar misericordia; afónica de pedir perdón y piedad. Me tiemblan todos los huesos y ya no puedo implorar más compasión y, sin embargo, todavía no sé qué pecado he cometido. Todavía no sé por qué merezco ser castigada. No lo sé. He sido educada así, para convencerme de que soy culpable de antemano. Y tengo miedo. Pienso: y tengo miedo.
No, no creo que me haya educado mal, en absoluto. Es más sencillo: ella no me educó. Pasé mi infancia en hogares ajenos y en orfanatos. Nadie me ha educado nunca. Nadie me ha querido. Nadie me ha dicho nunca lo que era la vida, lo que me iba a encontrar.
No lo sé, ninguna información en particular. No se trata de eso. Pero hay cosas que los niños deben saber.
Deben saber que les quieren, por ejemplo.

Si en este momento fueras una niña, quisiera ser tu padre; llenar tu vida de confianza y amor. Creo que eso es fundamentalmente ser padre. Respetar ese ser delicado, defender sus sueños. Puedes equivocarte, aunque el amor filiar también puede suplir los errores.

Pero no tuviste padre, se largó y te dejó a cargo de una demente que también te abandonó. No era su culpa tampoco, estaba enferma.

Las cosas son así Marilyn, la vida no podemos elegirla, quizás darle algo de forma, intentar moldearla todo lo mejor que podamos. Pero ha dependido ésta de tantos factores… Piensa que tú eras un bebé, nada podías hacer por ti misma y te golpearon y lo mismo como niña; dime acaso si no es así, ni siquiera la sociedad te da derecho a elegir, hace y ordena lo que a cualquier extraño le parece. Y así seguimos… nos hacemos adultos y esa libertad de acción tan deseada siempre se encuentra con un muro. La vida a veces me parece como una tela de araña, te atrapa y quedas a disposición de la araña.

Hasta la próxima preciosa,
Manuel

Una niña triste. Muy triste… ¿Sí?

2009-12-04T13:57:00.000-08:00

Hola Marilyn

Sabes, hoy, hablando con unos colegas, una chica que estaba allí, trataba de parecer de lo más segura y algo procaz. No sé, me dio por decirle, te pareces a Marilyn. Me miró sorprendida y me preguntó quién. La Monroe le contesté.

Al principio se calló y no dejaba de mirarme, hasta que se interesó por averiguar qué sabía de ti. Le dije que muy poco y que estaba haciendo un blog donde te mencionaba.

Se quedó pensativa… y de repente me soltó: “¿Sabías que su madre era demente? Bueno como le pasa a la mía que dicen que sufren ataques de locura. Ataques de locura… Yo te podría decir muchas cosas de lo que se siente en una infancia así. Sin padre, tu madre “especial”, hasta que te deja por ahí, al cuidado de cualquiera.”

Me sentía inquieto, porque en tus biografías dicen que a los ocho años fuiste violada por el marido de una pareja que te “refugió”. Te volvieron a violar en otra “acogida” a los quince y quedaste embarazada, abortaste… Claro, supongo que había que borrar las huellas en ese hogar y te hicieron desaparecer metiéndote en un orfanato…

Esta chica, Mercedes, me sacó de las reflexiones, dejando una especie de sentencia en medio de una interrogación "¿Sabías Manuel que mi vida fue un infierno? Pero nunca llegaron a violarme, fue el típico sentarte en las piernas del buen señor y el toqueteo clásico. Tenía unos 9 años…
Puedo darte una pista, no fue una experiencia desagradable, pero me marcó, nunca asumí el sexo de forma normal y abierta, aunque teatralizando desparpajo y sensualidad; no he tenido hijos, inconscientemente es como si me hubiese negado a eso; claro puede ser sólo una actitud personal, pero no quiero imaginarme si me hubiesen violado dos veces como ella y encima abandonarme en un orfanato…"

Mi mente la seguía y al mismo tiempo hilvanaba: todo eso y con una madre viva, joven… una madre que sabías que tenías y que no estaba, no estaba nunca.

Ahora, antes de de dejarte por esta noche se reavivan unas palabras tuyas:

¿No le parece extraño que mi madre me llame Marilyn? Debería llamarme Norma, pero me llama Marilyn, ¿sabe usted por qué? Es un mensaje: te he reconocido, sé quién eres, sé todo lo que has hecho, no creas ni por un momento que no conozco la infamia de tu vida; eso es lo que intenta decirme, en realidad.
Está escrita desde un manicomio. Mi madre está completamente loca. Es una característica familiar, como el color de los ojos, la longitud de los muslos o esa costumbre nuestra de mantener siempre los labios entreabiertos.
No sé si la quiero o no la quiero. A lo mejor lo único que me sucede es que tengo miedo de enloquecer igual que ella.

Hasta la próxima preciosa,
Manuel

Las actrices también lloran

2009-12-03T21:27:00.000-08:00

Querida Marilyn

Hay días que me dan por reír pensando en el carrerón que fuiste elaborando y a la cima que alcanzaste desde la sima más profunda.

Mientras, yo en un taller y escribiendo cartas de noche a la mujer de los diamantes con un cuerpo completamente de oro, la que recibía millones de cartas enamoradas, lascivas, fascinadas, embobadas… Los regalos más caros y exóticos.

Una niña en la más absoluta indefensión, abandonada; una exiliada de hogar en hogar con desconocidos. El tío ese que te violó; llegar a otro destino y de nuevo la misma historia. Hablabas mucho y escribías demasiado, no sé si eras tú la que lo hacía o como todo, un carnaval propagandístico.

Te miro fijamente a ver si percibo que esas palabras salían de ti y no me lo creo todo. Enviabas respuestas a los que te hacían la cuna de platino, donde dejabas la marca del desnudo fácil, del sabor delicioso del sexo y de la libertad alcanzada mediante él. Pero… no me convence; no sé si la documentación es cierta o como todo, fue falseado; la simulación de Hollywood hombro con hombro con la CIA y ese ser sinuoso, el senador McCarthy… y…

Que saliste desnuda por 50 dólares, cuando aún te faltaban escalones para ascender a la torre del humo, sí.
Y que DiMaggio te echó un buen cabo, también… ¿Lo amabas? Es que me planteo si pudiste alguna vez amar, aunque no tu deseo de poder hacerlo, de encontrar el amor protector, inteligente, maduro… (Digo esto porque creo que el abuso al que fuiste sometida, te dejó clavada a la infancia. Sexualmente inmadura.)

¿Era tuya esta carta que dicen que alguien encontró en tu casa? :

Querido Joe:

Si consiguiese hacerte feliz, habría realizado lo más grande y difícil que existe; esto es, hacer una persona completamente dichosa.

Tu felicidad significa mi felicidad.

Oh, cómo me gustaría que pudieras contestarme, aunque fueran mentiras… porque escribir estas cosas de ti, solo, en mitad de una noche con lluvia, más sin saberlas, simplemente percibidas o imaginadas y no hablarlas juntos me hace sentir un murmurador, un entrometido.

Pero a cambio también escribiré de mí, no todo será real, ya sabes que cada cual filtra las emociones y los actos con su propio cedazo.

Hasta la próxima preciosa,
Manuel

Una artista en tu vida

2009-12-02T20:51:00.000-08:00

Te confieso que nunca pensé en ti, digamos que no me interesabas y menos ver esas pelis (de verdad, te lo digo en voz baja: una tonelada de tontas, cuando al darle al mando me tropezaba en la tele con alguna.)

Digamos que mi interés comenzó cuando el Néstor colocó el almanaque en la pared marrón cerca de la ventana y me dijo: Tío a éste hay que cuidarlo, es una joya que me regaló Martínez y le dije que porqué no lo ponía en su casa, en ese lugar terminaría con telas y por ahí lo atacaba la humedad. Y es que había una explicación: el Néstor se pasaba en el taller como 10 horas y no sé qué tenía esa tía para él ya que llevaba como renta sólo 50 años.

Después de todo no te creas que fuiste su figura predilecta, el año pasado trajeron a la Jennifer Lopez desnuda y se le pusieron los ojos como dos melocotones.

En cambio, algo se me metió a mí y eso que ya me repelía el pop art con el que apareciste en todas las paredes de los que pretendían hacer de su casa o despachos un lugar progre y de alta crema.

Recuerdo el día que te hablé por primera vez... Llovía con rabia de noviembre, tuve que alumbrar el taller porque una nube negra se había tragada la luz de las 4 de la tarde: Estaba solo, los otros se habían ido a colocar y me corroía en ese momento la muerte de la tía Marta. Mierda... muerte repentina, esas subrepticias que se van arrastrando, viste y una mañana te llaman y te dicen: se murió... y ya está, durante el día suena el teléfono para darte el dato de vez en cuando de cómo va a seguir la ceremonia.

Iba a ir después de terminar con esa chapa que se resistía, la puerta estaba cerrada y mi padre había dejado un cartel cerrado por duelo.

Qué putada, nuestra primera conversación fue sobre la muerte. Quién lo diría mirando ese cuerpo, las tetas abultadas y redondas, las curvas del culo.

Así empezó... Pero ahora me voy a cenar. Así que hasta la próxima preciosa...

Manuel

Almanaque de Marilyn Monroe

2009-12-01T21:05:00.000-08:00

Hace dos años colgaron éste, a partir de ahí las tetas y los culos sugerentes de cada año nuevo se fueron quedando obsoletos; no me preguntes por qué razón cada vez que me quedaba pensando en algo te miraba.

Ya sé que es estúpido y que todavía no estoy lo suficiente loco como para hablarle a una imagen, pero joder, dejé de hablar solo cuando puteaba por algo que no me salía y ese cartón recibía la mala leche, también los sueños, no te lo niego.

Llegaba a decir: joder, mira que eras linda… No eres mi tipo, ni siento agarre ni mucho menos. Pero algo tiene ese cuerpo, esa cara, esos gestos que me hicieron abandonar la costumbre de pensar en voz baja o de escribir (Es lo que más me gusta, mi profesión perdida, pero ya te contaré, porque eso no lo sabes… sólo llevas dos años ahí en la pared.) Te decía que un día empecé a decirte las cosas a ti, la Marilyn de foto, de pose, la famosa.

Así que he pensado en escribir este blog para compartir y unir tu vida que se cortó y la mía que se recortó pero sigue…

De todas formas no recibiré respuestas, pero creo que serías una de las pocas personas después de muerta que escucharía con paciencia mis impulsos de rabia sobre esta p… sociedad o un ataque de ternura, de esos de los que no me importa parecer idiota…

Ahora te dejo, pero nos vamos a ir conociendo… no te pregunto si te parece bien la idea, es evidente el motivo; trataré de no obsesionarme, de seguir siendo consciente de que eres figura impresa en un cartón y que se ha transformado en un pretexto para soltar espuma o escribir.

Voy a titular las cartas, porque es un blog y se hace así. No sabías que esto iba a salir alguna vez como yo tampoco sé si desaparece y en qué se convertirán las cosas.

¿Cómo me despido en cada una? ¿Cómo te gustaría que fuera? ¿Hasta la próxima preciosa? No lo sé… ya veremos.

Y lo lógico es que ponga el nombre por costumbre:

Manuel