Hola Marilyn, he pensado para escribirte en el almanaque que está en el taller. Ya sabes, no hay taller sin calendario de chicas.
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miércoles, 2 de diciembre de 2009

Una artista en tu vida

Te confieso que nunca pensé en ti, digamos que no me interesabas y menos ver esas pelis (de verdad, te lo digo en voz baja: una tonelada de tontas, cuando al darle al mando me tropezaba en la tele con alguna.)

Digamos que mi interés comenzó cuando el Néstor colocó el almanaque en la pared marrón cerca de la ventana y me dijo: Tío a éste hay que cuidarlo, es una joya que me regaló Martínez y le dije que porqué no lo ponía en su casa, en ese lugar terminaría con telas y por ahí lo atacaba la humedad. Y es que había una explicación: el Néstor se pasaba en el taller como 10 horas y no sé qué tenía esa tía para él ya que llevaba como renta sólo 50 años.

Después de todo no te creas que fuiste su figura predilecta, el año pasado trajeron a la Jennifer Lopez desnuda y se le pusieron los ojos como dos melocotones.

En cambio, algo se me metió a mí y eso que ya me repelía el pop art con el que apareciste en todas las paredes de los que pretendían hacer de su casa o despachos un lugar progre y de alta crema.

Recuerdo el día que te hablé por primera vez... Llovía con rabia de noviembre, tuve que alumbrar el taller porque una nube negra se había tragada la luz de las 4 de la tarde: Estaba solo, los otros se habían ido a colocar y me corroía en ese momento la muerte de la tía Marta. Mierda... muerte repentina, esas subrepticias que se van arrastrando, viste y una mañana te llaman y te dicen: se murió... y ya está, durante el día suena el teléfono para darte el dato de vez en cuando de cómo va a seguir la ceremonia.

Iba a ir después de terminar con esa chapa que se resistía, la puerta estaba cerrada y mi padre había dejado un cartel cerrado por duelo.

Qué putada, nuestra primera conversación fue sobre la muerte. Quién lo diría mirando ese cuerpo, las tetas abultadas y redondas, las curvas del culo.

Así empezó... Pero ahora me voy a cenar. Así que hasta la próxima preciosa...

Manuel

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